Poema 230: Molinos de viento en Zaanse Schans

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El viento y la lluvia ocultan la estampa:

a partes iguales ensalzan la silueta

destemplada bajo el cielo plomizo

de pesadas nubes marinas.

 

Los molinos de viento inútiles, decorativos,

rescatados del olvido,

funcionan para turistas en modo cinco euros,

parecen defender la bahía.

 

El crujido de la madera embelesa y transporta,

machaca un grano imaginario;

la ingeniería de engranajes y correas transmisoras

contrasta con la venta de objetos decorativos.

 

Todo ha sido monetizado, pero allí hubo un molinero,

allí convivía con su familia, con el sordo cortar el viento

de las aspas y el chillido sexual de las gaviotas,

frío y corrientes de aire en los intersticios.

 

Ya no hay polvo ni vida más allá del horario comercial,

solo es un decorado pictográfico para los soñadores

que bajan del autocar envueltos en la lluvia

y abren los ojos a la estampa de Rembrandt.

 

Puedes situar allí lecheras o rondas nocturnas,

imaginar juegos de luz sobre el polvo de la molienda,

todo es un decorado montado para que tu imaginación

recree escenas románticas del pasado.

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Poema 229: Barrio Rojo

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Una mano cubre un pecho dorado

en medio del Barrio Rojo de Amsterdam,

lo que era singular ahora es indigno,

lo que era permisividad, ahora es sometimiento.

 

El dinero por encima de todas las cosas,

una huida hacia delante, libertad

por encima del humanismo o la igualdad,

el brillo dorado de la estética que todo lo tapa.

 

Las mujeres de los escaparates son exóticas

con pechos abundantísimos y poses cansadas,

entre el tumulto turístico de bebedores sin freno,

de risas bastas y enormes masas de carne.

 

Un atractivo turístico o un reducto del pasado,

una ignominia o la conquista de algunos derechos,

preguntas que nos definen como humanidad,

que nos alejan del ideal de justicia y bondad.

 

Pero no es un espectáculo para los ojos del turista,

es una realidad de carne y hueso

que al caer la noche mueve dinero y voluntades,

convierte el sexo en oficio y lo despoja de humanidad.

 

La ciudad es un zoológico de múltiples visitantes,

demasiada población flotante para museos y arquitectura,

el reclamo de drogas y sexo

acerca a la humanidad al machismo ancestral.

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Poema 228: Noche de agosto

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Las calles de moda en Amsterdam

rezuman fiestas privadas,

ventanas iluminadas sin cortinas

conciertos abarrotados en el canal.

 

En la puerta elevada de su casa

una pareja degusta un vino caro y frío,

charla en un idioma sonoro

prepara su noche íntima de sábado.

 

Todos ríen: la gracia de la juventud les alcanza,

el tiempo por delante es su tarjeta de crédito,

la agilidad de sus muslos torneados en la bici,

la altura tremenda de su generación.

 

Un tenor levanta centenares de aplausos,

desafía la seria laboriosidad semanal,

es admirado, elevado en ese instante por la masa,

se desvanecerá en horas, salvo en la memoria.

 

En una noche única de agosto se han conjurado

la luna, la música, la temperatura y el agua;

sobre el bosque de bicicletas aúlla la conciencia del poeta,

el deseo reconvertido en poema.

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Poema 227: Montañas mágicas

Montañas mágicasIMG_20190808_131952

Camino entre castaños y moscas,

la umbría de la pista forestal,

nombres míticos, referencias,

un arsenal de recuerdos superpuestos.

 

Deseo ver el bosque en primavera,

el bosque en otoño,

las castañas fuera de su cápsula espinosa,

el agua corriendo por laderas y barrancos.

 

Veo prados abandonados, frutales olvidados,

terrazas y chozos fuera de uso,

apenas un sendero abierto por los caminantes,

la subsistencia de generaciones ya desatendida.

 

Hoy hollan los caminos los turistas ávidos

de experiencias diferentes, de belleza

de fauna y flora, de los juegos de la luz

bajo el bosque-galería antes de la calbotá.

 

El otoño mágico cuelga carteles,

vende experiencias visuales, olfativas, auditivas,

rescata caminos y rutas ancestrales,

reinventa la luz mágica de la montaña milenaria.

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Poema 226: La vida

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La vida se distribuye en etapas y miedos,

en ciclos de duración diversa y paranoias,

en tics y afinidades mentales,

y se diluye en nostalgia y memoria.

 

Puedes imaginarte un día caminando

por la orilla de una playa azotada por el viento,

experimentar la levedad de tu figura

ante los embates de la galerna.

 

O sentir la fuerza muscular mientras pedaleas

sobre un camino de arena y piedras

que desemboca en el famoso puente de hierro

todo tu cuerpo en tensión vibrátil.

 

Y quizás un día amaneces cansado

y te preguntas por el sentido de tu vida

por quién te necesita o espera algo de ti,

por el hueco mínimo que dejarías en tu ausencia.

 

Entonces, algunos mecanismos cerebrales

pueden soltar sustancias en tropel,

una mezcla milagrosa que regula tu pensamiento,

que conecta con la maravilla vital de tu existencia.

 

El acceso a tu repositorio de imágenes hermosas

atrae sobre ti múltiples vínculos,

un juego competitivo de prioridades,

una suma de cariño y supervivencia esenciales.

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Poema 225: A mis cincuenta y uno

A mis cincuenta y unoIMG_20190724_093839

A los casi cincuenta y uno,

mis ojos hoy son del color del mar,

la playa está atestada de cuerpos

desastrosos o cuidados hasta el extremo,

y las olas superan mi altura.

 

El placer de los sentidos es enorme:

ruido y furia de los embates marinos,

el viento suave que roza mis mejillas,

el olor del yodo y de la sal,

los colores y reflejos hasta más allá del castillo.

 

Mi lugar de observación es una clave,

la forma de centrar el hormiguero-playa,

el lugar que ocupo en este intervalo de tiempo

tan minúsculo, reptil-ave-sapiens,

orden y moda, antes de apocalipsis y nada.

 

A los casi cincuenta y uno repaso otras playas,

otros mares, algunas ensoñaciones superadas,

revisto mi memoria de placeres y dudas,

de fuerza y energía, de alguna extravagancia,

mi lugar en el mundo es el que tengo ahora.

 

Soy suma y detalle, soy emoción y burbuja,

constructor de versos, miradas y luces,

soy un tobogán de autoestima difícil de predecir,

permanezco inmóvil en momentos oscuros

para volar libre con la brisa marina favorable.

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Poema 224: Veo

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Veo madres fumando con sus hijos de la mano,

hombres con barrigas fruto de la gula,

la uña del pulgar destrozada del tendero chino,

una mujer rechoncha que pasea a un perro hermoso.

 

Veo el color dorado del sol en la piel de mi hija,

una pareja lectora que se come con los ojos

en un banco del parque,

vestidos ligeros en cuerpos sencillos.

 

Veo una urraca disfrutando del frescor matinal,

niños olvidados del tiempo en sus juegos de agua,

ancianos desdentados que sufren el calor,

veo resistencia y vacío, pero también belleza y esperanza.

 

Veo palabras y dudas, energía juvenil,

fotografías que envidio y otras que no reconozco,

veo la luz del ocaso demorándose en el ladrillo rojo,

y el abeto enhiesto que soporta la tarde con tedio.

 

Nada es ajeno a mi mirada, ansia pura

de captar el instante mágico de fealdad o hermosura,

de búsqueda innata de la imagen, poética,

del hilo que extrae la esencia de la vida.

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Poema 223: El color del mar

El color del marIMG_5169 (1)

El color del mar es una fotografía,

un sordo romper continuo de olas,

una conversación banal,

la silueta ambigua de una nube reflejada.

 

Los niños asoman su carácter,

pululan aquí y allá cual mariposa,

señalan, observan, destruyen,

ensayan sin pudor su vida futura.

 

El viaje expansivo se apodera de ti,

te atraviesa osmótico,

engulle tus preocupaciones cotidianas,

las pospone o relativiza sin pausa.

 

El color del mar da forma a la luz

que pueden absorber tus ojos cansados,

produce pequeños destellos mentales,

te recuerda tu aún conexa juventud.

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Poema 222: Ovnis

Los ovnisIMG_20190615_143336-EFFECTS

Los ovnis sobrevuelan el atardecer,

los he visto enredados en los zapatos de los transeúntes,

en los rostros de comulgantes,

en la mirada de un lisiado a la puerta del templo.

 

Los hay en la plaga de palomos turcos,

asoman en mi dolor de cabeza sabatino,

crean el viento para frenar la bicicleta.

 

Los ovnis polinizan árboles olorosos,

anclan tu cuerpo a una silla todo el día,

cambian la presión a su antojo,

atrasan cada día la puesta de sol.

 

 

Se difuminan en una fotografía borrosa,

siempre han estado ahí,

hablan por boca del perturbado

que dialoga con ellos en un idioma inventado,

se presentan en los sueños de forma inesperada,

cambian tu humor en un instante,

te embriagan de aromas del campo

mientras bajas la mirada y olvidas lo que sabes.

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Poema 221: Las líneas de la felicidad

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Las líneas de la felicidad son débiles,

nada dura más allá del instante o la sensación.

 

Puedes etiquetarte en un estado emocional satisfactorio

capaz de ocultar los problemas estructurales subyacentes,

cual capa de tierra superficial que se lleva el viento.

 

Vuelve la arena, el simún del desierto

descubre tu carne viva, la zurce y desgarra.

 

Hay días sin augurio ni horizonte.

 

Esperas pacientemente, te distraes con un pájaro

o lees más desgarro y más dolor.

 

El equilibrio tarde en regresar, te desequilibras aún más.

 

Las líneas de la felicidad pierden peso,

se difuminan en una puesta de sol bellísima,

en el cálido atardecer de junio, tan ansiado.

 

La vida pasa y no te espera.

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