Poema 710: Me diluiré en la nada

Me diluiré en la nada

Me diluiré en la nada cuando me detenga.

¡Hay tantas cosas que limpiar!

Me llaman constantemente,

acude aquí o allá, disfruta y publica

eres un pixel contributivo a la nada cotidiana.

Se volvió gris el día y también las conciencias,

vuelve el patíbulo público

arraigados, enraizados, evitativos.

Sonríe la luz un día y florecen los vestidos

en una montaña rusa de bufandas y miedos.

Estulticia y negligencia contra la excelencia,

ruido y suciedad, la tontería amplificada

llena de colores verde-rojigualda.

¿Dónde estás, agenda infinita?

La introcepción me pide ahora escribir el poema,

sufrir el frío burgués del esfuerzo voluntario.

La belleza se ha ocultado mansamente

aún no se han diluido la música ni la poesía

perdura el esfuerzo titánico del arte contra la guerra.

A punto de detenerme un instante.

Poema 709: Espectro de predicciones

Espectro de predicciones

Asimilamos la inhumanidad moderna:

asesinatos selectivos, secuestros,

política espectáculo con miras económicas,

bravucones aleatoriamente amenazantes,

destrucción total de infraestructuras y hospitales,

desinformación en redes sociales

y una dosificación de muerte absorbible por el público.

El espectro de predicciones es holgado,

dicen los agresores: –Los objetivos se han cumplido–

para desdecirse al cabo de unas horas

mientras el sionismo mudo sigue disparando.

La astucia de la teocracia petrolera es una incógnita

dirán los analistas más avispados,

–Se han preparado durante veinte años para esto–

sugerirán los estudiosos del Próximo Oriente.

No hay certezas, solo gasto y destrucción:

fluctúan los mercados en este videojuego disparatado

provocando pérdidas y ganancias abruptas

mediante tanato-apuestas de ética cuestionable.

El juego de los gerifaltes se amolda a lobbies adeptos,

a sus intereses ocultos condicionados e instantáneos

alejados del progreso ecuménico y de la cultura.

Poema 708: Domingo por la mañana

Domingo por la mañana

La felicidad era madrugar para correr por el pinar

día calmo entre borrascas nominales temibles

flores sueltas en versos sueltos

tal vez almendros o prunos solitarios.

La vida intensa no cesa ni un instante:

basta levantar la vista alrededor

obligaciones y devociones sucesivas

belleza, piar de pájaros, confianza

y la presión de la agenda real o impostada.

Hace seis años del virus asesino:

han cambiado las amenazas globales

nubes de tensión, armas insospechadas,

la tiranía ostentosa de exhibición mediática,

artículos explicativos o poéticos,

destrucción y ruina activadas desde lujosos palacios.

Perlas de felicidad en todos los sentidos,

lucha feminista, escuchas múltiples,

una torre de libros y revistas por leer,

el sosiego de abrir la ventana y atisbar el río

entre árboles llenos de brotes, aún pelados.

Toda la mañana por delante,

sol y mínimas decisiones enmarcan un día hermoso

en la flor de la vida, con el privilegio enorme de vivir.

Poema 707: Las batallas

Las batallas

Las sombrillas destrozadas y abandonadas

son un paisaje de guerra

solo comparable a las batallas internas

que una puede ignorar o considerar

ante amigas o psicólogas.

Sobrevivir es siempre el objetivo último

de cada célula, tejido, músculo, apariencia,

rutinas aprendidas durante décadas,

movimientos de respuesta rápida

o meditaciones sin aparente camino de salida.

La tortuosa vida interior, siempre mediada

por roces finos o dolorosos o inadvertidos

con el exterior, con las enfermedades,

con la conciencia social tan arraigada.

En la batalla del dolor contra el vacío

siempre pierdes;

solo la sonrisa o la risa abierta y franca

será capaz de anestesiarte durante un lapso

más o menos benigno de tiempo.

La sola mención a una guerra-espectáculo,

mediática, televisada y jaleada por el capital

sacude todos los mercados dañando a los pobres,

más desigualdad, más esclavismo, más inhumanidad.

Los cerebros reptilianos parecen estar preparados

para unirse a la llamada de vocablos ancestrales:

atacar, destrozar, domeñar, aniquilar.

Solo la inteligencia compasiva puede mediar, resistir,

elevar estructuras éticas a cumbres bien visibles,

conseguir adhesiones y finalmente triunfar.

Poema 706: La cáscara del día

La cáscara del día

La cáscara del día envuelve la vida:

una suma increíble de pequeños acontecimientos

de decisiones intensas y cambios de humor

de sensaciones a flor de piel

de instantes de pertenencia a uno mismo.

Combinas la seguridad con la duda

evalúas, accedes al pensamiento profundo

guiado, sostenido y obligado

por la línea de continuidad temporal.

La revolución terráquea es una unidad de medida

de duración variable que se elonga o se encoge

por el vigor en la autopercepción intrínseca,

la intensidad de ese almendro en flor

o las portadas terribles de los diarios de guerra.

Millones de hormigas-persona se encogen o exaltan

por las palabras ocurrentes de multimillonarios estúpidos,

bravucones incapaces de taponar todas las fugas

del maravilloso laborar humano.

Antes o después caerán con oprobio y rencor

dejando tras de sí un rastro nefando

una memoria que la humanidad no podrá asimilar.

Los días envuelven todas las conexiones y las empaquetan

antes de que el sueño reestructure y organice

y limpie las banalidades e inmundicias del espíritu.

Renovados, asistimos a la propaganda y los fuegos de artificio.

Poema 705: El mes de la guerra

El mes de la guerra

Emulando el resumen interesado de la Historia

abstracción sin matices

esos líderes testosterónicos y seniles

juegan videojuegos de guerra ganando dinero a espuertas.

Toda la tecnología militar teledirigida

se combina con desinformación y propaganda:

la marcialidad de etimología divina y agresiva.

Florecen los almendros y reverdecen los campos

tras las inundaciones pasadas

en vivo contraste visual con la barbarie demoledora

con escuelas y hospitales reducidos a escombros.

El polvo y el barro se mezclan con la sangre

eludida en las imágenes con habilidad desinformativa.

La ideología, la desigualdad y el enriquecimiento atroz

se combinan como un trampantojo terrible

de escándalos de pedofilia y corrupción dirigente;

nos obligan como testigos necesarios a posicionarnos

como cómplices o enemigos

en persecuciones, escuchas y cancelaciones.

Todo el poder disfrazado de democracia

en manos de septuagenarios crueles

capaces de convertir humanos en alimañas

y de asesinarlos en pequeñas dosis

admisibles por las encuestas y la opinión manipulada

de los faros y guías asalariados de Occidente.

Poema 704: No hay nada sobre lo que escribir

No hay nada sobre lo que escribir

No hay nada sobre lo que escribir,

ni siquiera las dos estúpidas invasiones conocidas

ni las múltiples guerras silenciadas.

No puedo escribir sobre violencia

porque incita a la violencia

o sobre la crueldad de la vida para muchos

desde mi atalaya confortable de acomodado burgués.

La mentira rampante apoyada en datos discretos

no me proporciona temas agradables:

da igual lo que digan los estultos y mentecatos

ni quien los represente,

serán votados ampliamente por múltiples iluminados.

Nada conmueve ni ilusiona cuando todo funciona,

parece que gobiernan bien en la bonanza

hasta que el fuego o una DANA los dejan desnudos.

Nada hay significativo en la coordinación y el compromiso

o en los consensos retorcidos y ensamblados

aceptados a regañadientes por las partes:

la persona no muerde al perro, ni la sangre llega al río

ese que anega su cauce histórico invadido.

La máquina social funciona, aunque nos lleve al abismo,

los sesgos nos engañan y protegen

fomentan una individualidad ahistórica

en tiempo de posibilidades tecnológicas infinitas.

El color lo has encontrado en un verso de Ajmátova:

–Por un instante de calma / daría la paz eterna–.

Poema 703: Ritual del dolor

Ritual del dolor

En recuerdo de Inma que luchó hasta el fin

Lentamente la muerte se filtra

a través del muro emocional,

día soleado sin catafalco,

el rito de inmersión en la naturaleza:

campos, pinares, arena,

el camino hacia el sur de mi infancia.

Más tarde hay un crepúsculo doloroso,

naranjas intensos siluetean la torre,

azules que cobijan la luna incipiente.

La voz cantarina permanece

más intensa que las imágenes,

tan solo los ojos inquietos arden

animosos en la adversidad acumulada.

Lamentos profundos y rituales

para acompañar y recordar y honrar,

el cúmulo de experiencias ancestrales

que mitigan el dolor en armonía comunitaria.

El hueco inmenso o puntual en el recuerdo

duele, se infiltra mansamente

en la materia profunda constitutiva,

se ancla a estímulos variopintos mentales:

iglesia, camino soleado, cruz ermitaña,

días de verde y amarillo comunitarios.

El dolor se administra en dosis no letales

al socaire de la velocidad vital de los tiempos.

Poema 702: Granada

Granada

La luz del sur hacía daño a los ojos:

viento, reverberación del Mediterráneo,

el efecto de la claridad tras las oscuras borrascas.

La nieve tuvo que esperar,

atisbada a lo lejos en las cumbres nazaríes

parecía no llegar nunca.

Lorca tenía un paseo en un pueblo recóndito

lleno de versos, de fuentes cantarinas,

de la belleza aún cruda del invierno alpujarreño.

Fugaz fue mi visita al centro que le rinde homenaje,

un momento de soledad tan necesario,

poder caminar deprisa apurando el tiempo:

rutas de fuga, centro de gravedad.

Me sorprendí odiando al lugar y las circunstancias

en el que fue detenido el genio,

toda la ciudad y todas sus gentes por extensión

aunque noventa años después la vida sea diferente

salvo la exaltación y el homenaje que no llega.

Poema 701: Naranja

Naranja

Amanece un día más, lluvioso

en esta estación de inundaciones y frío

de ríos teñidos por el color terroso

de un clarinete que escala notas

desde la gravedad más absoluta

hasta cimas mozartianas de alegría.

En un instante el semáforo naranja

decide el fin de la noche,

literario, poético, musical,

la bicicleta asediada por los coches,

el espejo-asfalto cual discoteca lumínica.

El semáforo es un efímero indicador

de la suerte con que arranca la jornada,

un consenso social raramente burlado,

el orden que permanece noche y día

incluso en los días vacíos del confinamiento.

La belleza captada en esa luz intermedia

aturdida por los motores de combustión,

prolongación y elongación del saludo

bajo el paraguas protector

de los dos caminantes fraternos

que se dirigen con paso apresurado al colegio.

El leiv-motiv del poema-luz inocuo

refulge entre la maraña de noticias nefastas

ofuscadoras del día de la radio.