Atravesando el Altlas
Al Atlas se accede siguiendo un río
teñido de rojo intenso;
–Un río de sangre–, diría con sorna gallega
la joven sentada a mi izquierda en el microbús.
Llueve desaforadamente,
el agua percute en la trinchera de la carretera nueva
provocando el desprendimiento de moles de piedra.
Aguanieve en el paso de los dos mil metros,
roca viva que se va cubriendo de blanco.
La luz del sur asoma en el descenso,
aldeas disimuladas en la tierra arcillosa,
un minarete que domina un valle, cabras,
la tradición sobrevive apegada a los ancestros.
Cesa la lluvia absolutamente,
la montaña húmeda se convierte en desierto,
arenisca ventosa de colinas onduladas:
la sombra de las nubes crea paisajes fantasmales.
El terreno yermo se rompe súbito por un río estacional,
un oasis, ya turístico, en el que nos detenemos,
viento cargado de fina arena cegadora,
palmeras y modestas construcciones que ocultan
la maravillosa kasbah cinematográfica,
un lugar onírico a la puerta del Sáhara,
la destructiva búsqueda de la nada en el Cielo Protector.
Ait Ben Haddou, adobe, tierra, paja, madera,
callejuelas laberínticas, tinta secreta, índigo, té, azafrán,
zumo de limón calentado con soplete.
El castillo es una ruina castigada por el viento,
rotos fotogénicos en una humilde muralla,
el lugar perfecto desde el que se atisba la planicie.
Un caftán rojo rompe la monotonía del barro
en la cuesta ascendente dentro del laberinto;
la mujer que lo portaba se coló en la fotografía
saliendo de la nada fantasmagórica del decorado:
color de contraste, como la nieve en las cumbres
durante el retorno peligroso a la plaza de la Unesco.
unsolodetrompeta 