Poema 298: Los ejecutivos viajan en moto

Los ejecutivos viajan en moto

Los ejecutivos viajan en moto

a la conquista del espacio urbano.

Tengo una imagen efímera de mí mismo

tomando un verdejo

en la terraza de una calle peatonal.

Otro recuerdo del último día

en que compré un libro.

Solo una mujer puede fotografiar

mujeres desnudas (aunque sean fotos estupendas)

(aunque posen seriamente, sin erotismo aparente).

Las mujeres hermosas se abrigan y ocultan

su sonrisa bajo la mascarilla.

Nunca observé tantas frentes eróticas.

Patinetes eléctricos circulan

cuál saetas que cortan el aire frío de noviembre.

La normalidad soy yo.

Al atravesar el río recordé el poema titulado:

Debería pasar cada día por aquí.

Era otro río y otra estación, pero el flujo de la corriente

y estar suspendido en medio del cauce asociaron las ideas.

Los adictos a la barra del bar sostienen vasos con café

en una mano,

despojan al cigarrillo de su esplendor con la otra.

El mundo nuevo se sustenta en una catedral de luces navideñas,

en aproximarte de nuevo al pequeño comercio.

Un libro nuevo en mis manos es el tesoro de mi sonrisa.

Poema 277: Entre libros

Entre libros

Ayer me devolvieron el Génesis de Robert Crumb,

al colocarlo vi algunas pilas de no leídos,

otros de lectura más o menos reciente,

los más, olvidados, hasta que poso la mirada en ellos:

–ese lo leí estando en Creta hace más de veinticinco años­–,

las portadas, el grosor, el color del papel,

cada cosa me trae un recuerdo, un olor, una sensación,

un viaje, una obsesión;

a veces una frase se desgaja de un capítulo:

–Amanecieron otra vez abriles en el aire

y la harina de los días se hizo pan[…]–;

a la antología poética de Claudio Rodríguez 

se le desgaja el lomo al abrirlo con fuerza 

por el principio de Casi una Leyenda:

lo cerré leyendo: –tú no sabías que la muerte es bella,

triste doncella–.

El placer del recuerdo y del conocimiento es exquisito,

hilvano una imagen sobre otra, un instante, 

esa ebriedad de una noche de junio eterna

en la que el viento trae el olor del cereal en sazón,

la envidia que me daban los paseantes enamorados

en la época en la que estaba estudiando:

acribillado a exámenes, 

pasaba de las amapolas de principios de mes

a los ocasos interminables en torno a San Juan.

Tengo libros que no leí y que durante mucho tiempo

me esperaron, me depararon la ansiedad de la abundancia,

libros que hojeé y que ahora yacen amarillentos,

no conseguí abrir el candado psicológico 

que me permitiera adentrarme en ellos

como un amante atento, deseoso de todos sus secretos.

Entre libros encontré la paz y el sosiego

en otras vidas que ya apenas recuerdo;

algunos libros poéticos me dieron el tono vital

cada día, verso a verso, poema a poema,

la nostalgia del autor desterrado

o la hermosura verbal de una polaca de apariencia sencilla.

No sé que hacer con los libros amontonados,

solo sé que entre ellos me siento bien,

aislado y protegido, en otra burbuja de felicidad.

Poema 276: Lentitud

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El lujo no es la velocidad si no la lentitud,

la ausencia de prisa, un paseo en bicicleta

acompañado por tus hijos,

las pequeñas cosas de la vida detenida

en la que todo se ha apreciado mucho mejor.

 

La feracidad de la primavera que solo traía el viento,

o el ruido de voces en una terraza de verano,

son las sorpresas ocultas que no estaban

en el radio que alcanzaban tus sentidos,

esa bola de la que no te has movido en tantos días.

 

Extraer quirúrgicamente las preocupaciones

del centro de tu procesador de ideas,

convertir esos huecos en banalidades cotidianas,

es la tarea del psicoanalista en estos días

ahora que el mundo se mueve otra vez tan deprisa.

 

Otra vez se me escapan los libros entre los dedos,

los días se acortan irremediablemente,

el cansancio se apodera de todas mis neuronas,

la belleza de la estación solo me roza al pasar

y los números crecen hasta ocultar la puesta de sol.

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Poema 265: Geometrías del confinamiento

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La línea del renglón se inclina hacia abajo

como lo hace la señora que camina por la calle

con su bolsa de la compra repleta de alimentos.

 

Se cruza con una encapuchada de un azul tenue

que marcha veloz y silenciosa, en línea recta.

 

El perro zigzaguea aleatoriamente,

los ojos envidiosos del observador trazan un camino,

seco y anguloso

el que une su balcón con el cono de luz del movimiento animal.

 

Los palomos se esparcen a sus anchas en la enredadera

planean siguiendo una curva suave de aterrizaje en el césped

plagado de margaritas.

 

Las ondas musicales tras el aplauso a las ocho de la tarde

reverberan en los edificios hasta extinguirse

se acoplan con otros reproductores en curva sinuidal.

 

Enfila recto el vehículo de la policía tan alborotada

por el estado de alarma tras veintisiete días.

 

Subo y bajo escaleras una y otra vez en un circuito helicoide

procurando no tocar las barandas,

concentrado en pulsaciones y tiempo de ascensión.

 

Las pelotas de ping-pong sobre la mesa del salón

describen parábolas invertidas

antes de chocar con los botes de tomate en conserva

que hemos colocado como red.

 

Las piezas del puzzle que hacen mis hijos forman un mapa

de fronteras coloreadas, cabos y golfos que se unen

en un rectángulo final de gran belleza.

 

Mi vista traza diagonales en la lectura de artículos de prensa,

a veces traza círculos en la difícil concentración de un párrafo

del tercer libro de lectura sofisticada.

 

El sol y las nubes diseñan formas caprichosas

vórtices de viento, conos invertidos,

un sumidero que parece absorber todas las almas encerradas.

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Poema 169: Se ha abierto la puerta de la primavera

Se ha abierto la puerta de la primaveraIMG_20180416_235700

Es tiempo de las puertas tapiadas

y los edificios cambian de forma y color.

 

Aire de primavera con cuatro libros bajo el brazo.

 

Quizás infeliz pero hechizado por el olor

de los cerezos chinos.

 

Cigarros y más,

un viejo cono de metal,

una pose suficientemente sexy.

 

Los bajos excesivos del sonido de un coche,

matan la belleza de la ciudad que fluye:

una bicicleta de otro mundo,

unos pantalones ajustados que fascinan.

 

Se ha abierto la puerta de la primavera

y el kiosco de los helados.

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Poema 146: Otoño en Oporto

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El humo de la castañera de Sao Bento

se confunde con la niebla y la llovizna,

tráfico absurdo por entre las estatuas,

una multitud aguarda en la cola de Lello.

 

Libros, bicicletas y suspensorios,

azulejos para ilustrar al pueblo,

un mercado cerrado que parece un cementerio,

todo sorprende en la bocana del Duero.

 

Una voz maravillosa acompaña al órgano en la Sé,

el sonido vocálico nasal me resulta erótico,

como las uñas rojas perfectas de la dependienta

del centro comercial llegado del futuro.

 

Los nombres de las calles adoquinadas

están llenos de prohombres, clérigos, escritores,

alcaldes, políticos y santos.

¿Dónde están las mujeres?

 

En el faro rayado de colores, unos pescadores

flirtean con turistas de impolutos pantalones blancos;

la suciedad se desvanece con la lluvia,

solo el verde de la bajamar permanece.

 

Apenas quedan unas hojas amarillas,

y el hueco vital de miles de turistas,

el fantasma de los vinos en el puerto

y la luz mortecina del puente en la niebla.

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Poema 80: Pelo rojo

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Libros basura inundan las puertas del kiosco,

los palomos copulan sobre la enredadera

en un escándalo de plumas y hojarasca,

el avión pintado en la pared

apunta a la pagoda del tejado hundido.

Sordidez. Los dueños se aprestan

a cruzar sus perros, ella

busca la postura correcta, gesticula

ágil bajo su pelo rojo.

Solsticio de luna llena, magia

en el aire al fin cálido, olor a cereal;

camino con pesadez observándolo todo,

consciente de mi barba de dos días,

de mi atuendo poco apropiado.

He encontrado la corriente de aire

cálido que me puede transportar

por encima de mi aspecto,

el pensamiento crítico, la palabra exacta,

la voz que obliga a ser escuchada.

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