Ha muerto Simic

A las cinco de la mañana, arriba, el sonido de pies descalzos.
La «Gitana» vidente,
que tiene su tienda en la esquina,
va a mear después de una noche de amor.

                  Charles Simic, “Hotel Insomnia”

Las horas por delante se agotan

sin productividad, sin hacer nada,

leyendo noticias aquí y allá sin sentido,

cosas que no me importan realmente

pero que me llenan de odio y de rencor,

un mundo sucio en apariencia

contrasta con mis horas de cierta felicidad.

El cielo sucio por cuanto quemamos

o por una borrasca que se anuncia

en gris opaco al cierre de la tarde

alimenta la nostalgia triste

el peso extravagante de la nada.

Detesto a quienes me manipulan

aunque piense que los imbéciles son los otros;

yo mismo manipulo y muestro u oculto

cuanto sirve a mis intereses no confesables.

Un diálogo interrumpido con mi inspiración

me deja aún más inútil y embarrado,

encogido capaz de solo mirar al cielo

para atisbar esa luz filtrada llena de belleza

en un contraste que no merezco disfrutar.

Ha muerto Simic y la vida es menos poética,

menos digna, más deprimente;

quizás en la relectura de alguno de sus versos

pueda redimirme esta tarde tan oscura.