Poema 113: Velocidad de la luz

Velocidad de la luz

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Viajar,

¿tú dónde irías?

¿Dónde te ha gustado más?

¿Un paisaje o una catedral,

un objeto de museo,

una emoción subjetiva

o el reconocimiento universal

de la belleza y la magnitud?


Viajas a la velocidad de la luz

en tu mente, en mi mente,

viajo a una emoción en un instante,

a una sensación o un olor,

a las puestas de sol

en el perfil rocoso de Creta

desde la fortaleza veneciana.


Viajas a los ojos de jade

de una figura animal,

a una playa pedregosa y solitaria,

quizás nudista, sol y calor,

un mundo predispuesto

a aparecer en tu sueño.


Viajas en la lentitud enorme

de tus reflejos y reflexiones,

vórtice en el tiempo,

desde isla Mauricio

a las playas cálidas de Puket.


Viajas de un museo a otro,

de una capital atestada de turistas

a la Venecia dieciochesca,

del deseo de visitar Samarkanda

a la luz de Cacilhas frente a Lisboa,

de los Jerónimos a Lanzarote.


Highlands, fiordos, auroras boreales

en el norte,

calor y luz en el sur,

playas y mar,

cultura, una maravilla de la antigüedad,

sal y cocina mediterránea,

todo cabe en el ansia imaginativa.


Eres tú el viaje y tú la velocidad,

versos de La Ciudad de Cavafis,

en ti está la esperanza y la ilusión,

nada existe más allá de tu imagen mental,

ora recuerdo, ora deseo,

eres tú y tu poderosa mente viajera en fusión.

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Poema 112: Hay días

Hay días

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Hay días en que no estás aquí ni allá,

en los que tus deseos

serían irrealizables, por difusos

en los que la belleza de un encuadre

es sólo una fotografía más,

en los que un poema precioso

te lleva a una isla griega,

a amaneceres olvidados

en los que no sabías qué serías,

ni dónde anclarías.


Hay días en que todo olvidas,

sales a dar un paseo primaveral en bici,

terminas por encontrar un nuevo camino,

un valle escondido, un riachuelo,

una luz orientada hacia ti,

la vida sobre los pedales,

la fuerza aún pujante de tu madurez.


Hay días en que te abandonas,

al paso de los minutos veloces,

en los que aguantas la respiración,

aprietas los dientes y avanzas

lentamente en este o aquel deber,

mientras tu sensibilidad se adapta

a la oscuridad de un día tan luminoso.


Hay días en que eres tú

y el futuro está blanco e inmarcesible,

y la experiencia te dice

que no serás vulnerado por el abismo.

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Poema 111: El día Pi

   

 El día Piimg_20161117_183239

 

Infinitos decimales,

¿dónde cabe eso?

¿Qué engendro es este?


Acostumbrado a los irracionales,

al concepto de infinito,

no a imaginármelo

ni a profundizar

en la conexión con mis sentidos,

desangro gota a gota

una suma interminable.


Pi es la circunferencia,

es la forma redondeada,

la belleza de lo inabarcable,

el número trascendente

que imposibilita la cuadratura

del círculo con regla y compás.


Uno puede encontrar la secuencia

de su fecha de nacimiento,

o el número de su teléfono móvil

entre los decimales conocidos de Pi,

¿diez billones?


La campana de Gauss

encierra su raíz;

lo he experimentado

con agujas de Buffon

o métodos de Montecarlo,

mas no soy un experto en su cálculo.


Tengo anécdotas prístinas

y conozco los decimales suficientes

para los cálculos más simples,

he visto y comprendido la irracionalidad

y la trascendencia del número,

aprendo ahora que la letra

no fue consensuada hasta Leonard Euler.


Hoy es el día Pi,

fanáticos del mundo veneran

la fuente inabarcable de incógnitas

que este número genera:

¿son equiprobables los dígitos decimales?

Mañana habrá más conocimiento.

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Poema 110: La vida

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La vida se acerca tras veinte años,

encuentra alegre al sedentario

y cansado al trotamundos.


La vida fluye en historias múltiples

e increíbles, en desarraigo,

en amores consumidos velozmente.


La vida avisa con una presencia,

con la ausencia que ya no visitarás,

huecos, recuerdos, anhelos.


La vida está en construcción permanente,

un vuelo de águila,

la mirada penetrante propia que todo conoce.


La vida es una cerveza al lado del río,

evaluar posibilidades imposibles

porque ya pasaron.


Tienes dieciocho años y pedaleas,

apenas eres menos inocente

que un espigado mocetón de catorce.


La vida viene a buscarte en el pasado,

te reclama lágrimas,

te hace más fuerte y sabio.

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Poema 109: Belleza

     Belleza

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Soy muy afortunado,

veo belleza por doquier,

incluso la que no quisiera ver

aquella que me incomoda:

la suciedad y el brillo

en los ojos de un niño refugiado,

el rostro exánime de un anciano,

una ondulación grasienta en un charco.


El liquen en los árboles

de un país de lluvia, junto a un río

me llena los ojos del verde intenso

que no captan las cámaras fotográficas.


El cielo lleno de nubes

con formas caprichosas,

la luz que juega con los colores,

el esplendor del ocaso, ahí está

toda la belleza vital.


Me siento débil corriendo hoy,

pienso que una ráfaga de viento

podría derribarme,

en esa vulnerabilidad hay hermosura,

una extrema sensibilidad alerta.


Bello es el inhóspito paisaje del invierno,

la flor rosada que apenas brota de un ciruelo,

el silencio inusual de los coches en la calle,

el baile de despedida de mi hija en la ventana

cuando empiezo a correr.

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Poema 108: Dicha poética

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Las flores de un almendro,

el viento frío de la mañana en el rostro

el sentimiento de poder acceder

a la belleza profunda de las cosas,

poder escribirlas, aprehenderlas,

provoca una sonrisa en mi rostro invernal.


Calambur, palabras que se ocultan,

dicha poética,

un comprender bajo las sábanas de un verso,

un sentir una caricia aún no dispensada,

una medicina preventiva,

un asumir riesgos en una avalancha

de besos todos ellos definitivos.


La lectura desgarradora o banal

la sorpresa explosiva de un giro

o una luz recóndita, escondida

en el centro mismo del poema,

elevan las expectativas vitales

eximen, sanan o exoneran al espíritu.

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