Poema 575: La niebla es un estado mental

La niebla es un estado mental

La niebla es un estado mental

presupone el mes de noviembre,

un déficit de luz que encapsula

el entorno y el contorno percibidos,

quietud sonora húmeda y eléctrica

dispersión de luminarias en la bóveda

personal, ampliamente labrada.

Llega con retraso en su endemismo

en el Vallis Oletum,

perturba o emociona a los nativos,

proyecta un frío relente óseo,

establece una cierta identidad pucelana.

Conducir bajo la música de Malher,

–quizás la Canción de la Tierra con barítono–,

inyecta el paisaje difuso en el pensamiento,

difumina la banalidad periférica

en aras de una construcción intrínseca fuerte.

La imaginación viaja en el tiempo

hacia el machismo donjuanesco de espadas,

capas, bravuconerías hueras,

la banalidad rimada de la existencia viril,

un mundo ya indeseado por mi mirada,

cénit de la desigualdad entre mujeres y hombres,

esencia del arcaísmo patriarcal.

El otoño se ha vestido de noviembre

en recuerdos trenzados con jirones de niebla.

Poema 574: Seguimos igual

Seguimos igual

Preocupados por minucias cotidianas,

sorbiendo la belleza de las imágenes

cual moribundo que inhala oxígeno

incapaces de conciliar deseo y realidad.

¡Sujétame culpa ajena!

Se sortean las semanas con una lectura

o un cúmulo de música e imágenes

impermeables a la felicidad de cada hora

eternos figurantes en el infierno dantesco.

Las palabras, las emociones, la perspectiva

que enfoca en el hecho equivocado

para después nivelar los relatos del pasado.

Solo la inevitabilidad de la muerte

otorga un valor absoluto a las vivencias,

cuatro mil días de escritura nocturna

y una soledad que pesa con el mes húmedo.

Si te reconcilias contigo mismo tendrás la paz

dice el sabio, canta el poeta,

mas los murmullos y las voces mentecatas

provocan espejismos tras las lluvias,

desordenan la lógica esperanza de los tiempos.

–Homo homini lupus–, a través de los siglos,

de nada sirve la abnegación individual

frente a la asociación facinerosa.

La luz disminuye y solo queda purgar

el aventamiento de la inmundicia voceada.

Poema 573: Blues de la mañana de un sábado de noviembre

Blues de la mañana de un sábado de noviembre

Inesperadamente cuando me levanto es tarde,

ni el placer del desayuno calmadamente,

ni el desahogo de un poema leído o escrito.

Ha caído un chaparrón de otoño, lucen las hojas,

decadencia en esa belleza efímera.

Solo mis manos enfermas se despellejan sin solución:

he limpiado el baño y aspirado toda la casa,

el polvo se acumula y vuelve a salir enseguida,

tengo el regusto amargo de una serie maravilla,

el peso en la conciencia de siglos de dominación masculina.

La tristeza de baja intensidad se acumula

en las capas superficiales de los muebles,

–son como el polvo en el camino, no son nada

(un hombre solo una mujer)–

clamaba hace un rato en la música del coche

Paco Ibáñez, cuando volvía de comprar un pan magnífico.

Hay una efervescencia imposible, sueños, caminar

en los bosques húmedos, compostándose,

en la vega estrecha de un río de montaña.

Amarga lucidez, otoño de luz y de levedad,

ansia aprehendedora sin ningún objetivo.

Saldré a correr.

Poema 572: Masculinidad

Masculinidad

Uno planta una sombra

como quien planta un hombre,

injerta una masculinidad nueva

sin extinguir la fuerza y la energía.

Sin saber muy bien en qué momento

hay una savia nueva en su sangre

que convive y mezcla con la antigua.

Consciente de todos los privilegios,

de su historial hegemónico y libre,

reestructura sus recuerdos.

Hay un tiempo sin frutos,

la savia fluye y se acumula, peregrinación,

el tiempo de las graves lecturas, podcasts,

levedad en su autopercepción.

Renace un día inconsciente de su alegría,

sabrosos frutos, hermosura, resplandor,

consciente aún de su herencia maligna.

Poema 571: Hotel Mercurio

Hotel Mercurio

“Cuando vayáis de vacaciones a Mercurio

buscad un hotel en el meridiano 90”

                         Esteban Esteban, “Una extraña puesta de sol”             

Hubo momentos estelares,

universos posibles y experimentos,

el asunto de la longevidad en las zonas azules,

palabras mágicas que evocaban juventud.

Ecuaciones, reacciones, puestas de sol,

–alguien lanzaba objetos fosforescentes–,

erudición, ciencia, divulgación

para llenar unas jornadas magníficas.

Cuando menos lo esperaba apareció un hiperboloide,

antes, una ecuación fractal que anunciaba el caos,

cálculos sobre el origen del Universo actual,

el sol bailando desde la superficie de Mercurio.

Me perdí el carbono catorce porque estaba corriendo,

pero llegué a tiempo de mis mates electorales.

Divulgar por placer, la diversión de la pedagogía,

extraños con ideas que se reúnen desinteresadamente,

la diversión del lugar, la circunstancia y el conocimiento.

Poema 570: Imágenes, belleza cotidiana

Imágenes, belleza cotidiana

Incluso en los días oscuros

puede surgir la belleza cósmica,

el olor del otoño al pisar las hojas secas,

una instantánea del río entre los árboles.

Hay que mirar afuera, olvidar tus conflictos,

dolores, enajenaciones, fracasos,

elevar la vista al cielo casi siempre es estimulante.

La cúpula se alza de nuevo majestuosa,

trece metros de altura, liviana y traslúcida;

es un momento único, –me digo–,

mientras leo al menos una página perturbadora

de La Vegetariana.

Belleza, cultura, historia, algunas rutinas

se oponen al dolor, al cansancio,

al lento decrecer de los días novembrinos,

cuando el mundo parece abocado al extremo

en el que no te encuentras tú.

Eres una hormiga obrera más, un instante

en los eones etéreos del universo,

con el único objetivo de fluir sin memoria

y sin embargo deseas aprehender cada átomo

cada partícula aromática que puedes oler,

cada instante que puedas convertir en belleza.

Poema 569: Inmune a la belleza del otoño

Inmune a la belleza del otoño

Inmune a la belleza del otoño

corro por las márgenes, –caminos de sirga–,

del gran canal ideado para el transporte de trigo.

Una garza imperturbable aguarda

hasta el último momento;

despega elegante, azulada y altiva

para volver a darme otra oportunidad contemplativa.

No accede a mí la belleza,

no penetra en mis poros o en mi ser intrínseco

no llega a mi intimidad.

La máscara-cúpula protectora está activada,

Sin embargo, he atravesado por el parque

en el que la política plantó su sede,

transversal cual bicicleta sagital,

gotas de lluvia en el rostro, frío,

cumpliendo el reto matinal de la velocidad.

Sí me atraviesan en forma de hélice

las palabras de un artículo sobre deidades modernas,

la risa oculta, o la viñeta de la secuencia valenciana

en la que la cúpula de autoridad estuvo ausente.

La catástrofe nos bombardea cada día,

llena de barro nuestra conciencia

mientras soslayamos las lágrimas

en aras de una continuidad familiar y laboral

que equilibra el horror con la belleza.

Poema 568: Las tardes memorables

Las tardes memorables

Fueron tres tardes de noviembre

no consecutivas.

Los pinos míticos y esos ocasos dolorosos

cual tallas de la Pasión castellana.

Ejercicio, lugares muy diferentes.

Rehabilitación emocional, física, integral,

belleza, bienestar físico.

El sol de la tarde, oblicuo y filtrado

tiene un aliciente vitamínico,

ilumina el caduco arbolado de ríos y canales.

El vértigo desaparece tras el hallazgo

de un níscalo casi oculto.

Se escuchan solo sonidos naturales,

el crujido de mis pasos sobre una rama,

y súbitamente, iluminado como en una postal,

un corzo distraído pastando.

Hace una temperatura inusual en noviembre,

pedaleo buscando la luz poniente,

atento a las ondulaciones del camino,

sumido en en profundas reflexiones

mas acunado por la belleza de la tarde.

Poema 567: No hay una línea clara

No hay una línea clara

No hay una línea clara,

existen tendencias que me disgustan.

Aquí o allá discute el iletrado

con el físico nuclear,

e inevitablemente ese es el desarrollo

el progreso humano histórico.

Utopía de la razón,

la infradotación se expande,

coloniza cualquier tierra baldía.

Indecisión del sabio, inacción, palabras,

el mundo real no te necesita.

Hubo un tumulto, error, violencia.

Supeditas la belleza al sufrimiento,

la búsqueda de un horizonte significativo,

caminos que se trazan sobre los mapas.

Déjate engullir por la corriente,

no hay iluminación ni propósito.

Asúmete como peón minúsculo

con buena suerte en el azar vital.

La línea se redirige continuamente,

dinámica, firme y arrolladora.

Poema 566: Nubes blancas

Nubes blancas

Las nubes blancas parecen buques de imaginación,

dirigibles de gran profundidad,

una escuadra de guerra celestial.

Ensombrecen la tierra yerma, recién arada,

los surcos marrones e infinitos

brillan tras las lluvias desordenadas.

El espíritu se refleja en ellas, se amansa

entra en un estado de serenidad,

se detiene el tiempo sostenido en los confines

de la unión de cielo y tierra.

Durante esos instantes no importan las noticias,

los muertos por el temporal o por los drones,

solo el viaje solitario adquiere entidad,

laxitud emocional intensa, ya trance, ya éxtasis.

Esas nubes blancas, profundas, vigorosas

son efímeras e inusuales

tras ellas hoy se ha serenado el cielo azul

y ha llegado el silencio del ocaso.