La noche
La noche. Humedad, babosas,
bichos incógnitos en la sombra,
la oveja dormida es una piedra,
una vaca rumia en la penumbra.
Ruge el mar en mi cono de sombra,
la costa resplandece,
miedo, barro, el camino conocido
desciende cauteloso hacia la playa.
El faro a ráfagas me ilumina el rostro,
espuma en la mar,
no hay parejas esta noche,
Erizo Sibarita en mis oídos.
Frío, la vista se complace,
tiemblan mis rodillas,
soledad, ecos de una novela,
belleza en la luz amarilla de la farola.
Desconcierto
Necesidad de guía, palabras, modelos,
en medio de datos o densidad vital,
de postureos y postverdades,
de ondas y chismes varios,
¿quién guía?, ¿qué luz?
Cada cual selecciona sus iconos,
sus personajes lumínicos,
desenfoca su mirada para verlos
en su contorno impecable
sin fijarse en detalles desmitificadores.
¿A quién admiramos?
Demasiada difamación, demasiada luz
estroboscópica para ojos compuestos,
omatídicos, fragmentación interesada
capaz de rescatar solo necedades.
El medio desenfoca más que el mensaje,
perturba, dibuja perfiles a su antojo,
a veces es conmutado por un santón,
gurú, predicador inefable de bolsa repleta,
una imagen evanescente de consumo.
Sólo el estudio y la inteligencia
que se esfuerza cada día,
sólo la suerte de un lazarillo honesto,
o una multiplicidad de fuentes diversas
señalan múltiples caminos exploratorios.
Un hombre con una máquina de escribir
Un hombre con una máquina de escribir
parece dirigir un coro de voces blancas,
los instrumentos dialogan en los intervalos
de silencio vocal.
Un poco más allá, una pareja de bailarines,
etéreos, livianos, danzan al ritmo de la flauta
travesera y los instrumentos de cuerda
que, armonizados, no pueden nada contra el viento.
El hombre de la máquina de escribir se levanta,
en un gesto teatral se quita la peluca
y la máscara plástica del rostro:
es una hermosa mujer de pelo corto y pajizo.
Un aleluya se eleva hacia la bóveda
de este templo secularizado,
los bailarines se desnudan
todo el mecanismo queda al descubierto.
No, no hay un coro góspel travestido,
es teatro, la directora del coro extrae un bolígrafo
de su traje y escribe en la espalda musculosa
del bailarín: “Deus ex machina”.
Cual enorme contradicción, la grúa oculta
barre el escenario, se detiene un instante
la escriba se cuelga de ella en pose seductora,
cinematográfica, de resalte de curvas femeninas.
Sin la directora en el escenario, el coro de voces blancas
se convierte en una formación triangular de cisnes;
un solo de violín ejecuta el concierto de Tchaikovski,
la bailarina y el bailarín se besan apasionadamente.
Algunos detalles, imágenes, se introducen
con fuerza entre mis circunvoluciones cerebrales.
Ya no son las mismas,
las he reelaborado y mitificado,
he difuminado ciertos fragmentos y ensalzado otros.
Si buceo con intensidad en el recuerdo
aparecen ellas, las sensaciones,
la angustia del abandono o la soledad,
la alegría infinita del sol y el mar,
la libertad de pedalear en tierra extraña.
Ante esos recuerdos sonrío
o me encojo aún temeroso y mínimo,
el olor de la cebada en la era,
vagar desorientado por lugares conocidos,
el dolor intenso de una luxación.
La experiencia me dicta, en medio del recuerdo
inspirar profundamente y detener el tiempo,
registrar ese instante de plenitud,
ojos, cara, sonrisa, el viento cargado de aromas,
el último beso que le di a mi abuela.
Muerte, sudor, infinito cansancio en la media maratón,
la película mejicana en el cine una noche lejana,
un roce de labios, unas manos enlazadas,
el llanto de un niño recién nacido,
un viaje en tren tras un día espléndido.
Recuerdo una multitud especiada
en el zoco de fez, laberinto y mercado,
un juego de escondite infantil temblando
bajo un abrigo con la niña que te gustaba,
el ciervo de Font de Gaume que lame a su hembra herida.
Hierba recién cortada en un minifundio,
un río helado y los tojos que pinchan,
el fútbol en el cruceiro,
el mazazo del anuncio de la muerte,
mi hija llena de cables en una incubadora.
Podría evocar versos tristes y alegres noticias,
infancia y adolescencia,
la madurez magnífica o el dolor insoportable,
pero me quedo en la repetición constante
de mi sonrisa en el espejo cada mañana.
Caleidoscopio
La luz dibuja formas geométricas y colores,
movimiento matemático inaprehensible,
hace dudar la vista, descompone
tu campo visual en polígonos estrellados.
El adulto crítico se metamorfosea en niño,
maravillado por espejos, luces, convergencias,
consciente del engaño y de la razón superior
se abandona a esa belleza singular.
Te sientes mosca
seducida por la armonía dinámica,
atrapado en una red infinita de imágenes
en el interior de una semiesfera.
Te sientes espejo, viajas por la frontera
de hexágonos, triple simetría inquieta,
sensación de volumen, embeleco
generador de fantasía animada en la luz.
Mezclas la mirada a través del obturador
con libros, luces, puertas y ventanas,
desmesura de colores, el pensamiento
atrapado en una red infinita de láminas.
Podrías vivir atrapado en esa perfección
recurrente, en esa mirada distorsionadora,
dueño y señor de la belleza mosaica,
geómetra elevado a la esencia del cosmos.
unsolodetrompeta 