Hay doscientas ventanas encendidas al anochecer,
miles de muertos por la pandemia vírica,
el aire sin ruido debido al confinamiento.
Una pequeña urraca vuela hacia el alero
desde donde observa mi rostro en el alféizar.
Hay margaritas asomándose con timidez
a esta primavera sin gente en las calles.
Hay una voz que apenas me llega,
no atraviesa los nodos digitales,
pero sigo llamándola y aguzando el oído.
Imagen
En los versos inaprehensibles
veo rostros, la intimidad del vate,
la lucha entre privacidad y expresión,
el valor de una imagen instantánea.
No es fácil asociar la voz o la palabra
al rapsoda, el folio limpio o el cuaderno
de tapas negras con cuidada caligrafía,
o la memoria profunda tan agradecida.
Hay prosodia y ritmo, hay grito y penumbra
cuando el sol se esconde,
hay seriedad y prosopopeya,
o la alegría de una sonrisa impostada.
En las voces y en el cuadro mágico
sobre el ángulo en punto de fuga
de la ilustre plaza, flota la vida condensada,
la flor y el verbo, la metáfora excelsa.
En la atmósfera creada, cada uno es él
y la imagen concebida en las mentes
de cuantos se acercan, es el color oscuro
o los botines rojos relumbrantes.
Ovaciones, sucesión de poetas,
recitadores subsumidos en el grupo,
incógnitos en la abrumadora miscelánea
de luz de una mañana de primavera.
unsolodetrompeta 