Poema 667: The Wind

The Wind

Mucha expectación y el paraguas SEMINCI,

afuera llueve y el público es diferente.

La orquesta se comprime sin apenas vientos,

mucha percusión y cuerdas graves,

un piano de continuidad.

El espectador se debate entre la imagen,

–poderosa, nítida, casi centenaria–

y el sonido cronografiado de la música:

vuela el segundero digital del director

con máxima concentración orquestal.

El viento y la arena angustian al público

lo introducen paulatinamente en la cabaña,

y no lo abandonan hasta el éxtasis final.

En el baile palmean los percusionistas,

alegran la precariedad social de los colonos:

suciedad total y resiliencia.

La tensión presexual tras la boda es magnífica,

también las elipsis más desagradables:

el nuevo lenguaje narrativo fílmico

había alcanzado la cumbre del cine mudo.

Arte y antropología, veracidad y música,

una fusión sublime y magnífica del pensamiento,

una elevación del espíritu pionero,

inspiración poética total en la amalgama de los sentidos.

Poema 561: SEMINCI

SEMINCI

Fue un oasis cultural en la dictadura

y sigue siéndolo en el presente acelerado,

un sosiego atemporal:

eruditos, habituales, cinéfilos,

un imán que apenas atrae al público local.

Escaparate, faro, hito en el calendario,

un enorme cúmulo de trabajo oculto,

y la calidad asegurada de lo diferente.

Una copia sueca restaurada del 47

nos tuvo en vilo cien minutos:

luces, sombras, primeros planos expresivos,

el tormento de la ética y el deseo

más actual que nunca.

Desfiles, alfombras, oropeles,

seis noticias nacionales y el brillo

de los flashes en la noche fría pucelana,

una minúscula isla cultural encapsulada.

Poema 501: Casa a medio hacer

Casa a medio hacer

La casa está a medio hacer,

un trampantojo, un monumento abierto,

colorido, sin parte de atrás,

está inclinada y fue un monumento al cine,

ese que entró en tantos proyectos

y continúa deslavazadamente a trompicones.

La ciudad de cine se desvanece,

nunca fue tal, –esa era mi tesis–,

la SEMINCI fue un oasis cultural en la dictadura,

un desgajarse de la Semana Santa,

una prolongación turística de honda religiosidad.

La escultura de Oppenheim está descuidada,

nadie reparó los plásticos de la base,

algunas piedras de desalmados han dejado secuelas,

necesitaría limpieza y restauración.

Detrás de los prunos floridos, la vista es magnífica,

alegra el ánimo en medio del bulevar,

es un Guggenheim a pequeña escala,

arte para sortear los grises días castellanos.