Sequía
Las tierras altas calizas, aparecen descarnadas,
hay urracas famélicas:
asustadizas de natural, apenas se mueven.
El suelo cruje cuando avanzas campo a través,
los lavajos están cuarteados:
una vez hubo agua de lluvia aquí.
Docenas de palomos picotean el césped ralo,
en las aceras, regateras y orines se suceden,
una cierta pestilencia lo invade todo.
Aún hay belleza en la luz y en el cielo,
los árboles se decoloran deshojándose,
un riachuelo moribundo serpentea en el ocaso.
El arado se desvanece en una cortina de polvo,
cuesta respirar,
los ojos se secan sin alcanzar el horizonte.
Sigue saliendo agua del grifo,
ignorantes, olvidamos conductas preventivas,
la historia de la lucha por la subsistencia.
unsolodetrompeta 