Poema 240: El escritor

El escritorIMG_20191124_125205

Hay imágenes estáticas

y otras que juguetean en mi pobre memoria,

la ciudad cambia con la lluvia,

desaparecen las referencias de juventud.

 

Todo el mundo parece tener prisa,

camina con violencia,

indiferente al resto de transeúntes

o a la hermosura del otoño.

 

En la exposición hay sobre todo mujeres jóvenes,

también hombres mayores, bien vestidos,

es un hito cultural el centenario de su muerte,

el reconocimiento al genio trabajado que no cesa.

 

Está el retrato de Sorolla y su casa frente al mar;

en una película iniciática juguetea con su perro,

hay textos manuscritos y primeras ediciones,

fotos de sus veladas literarias y algún amor.

 

La vida de escritura prolífica dibujada

modifica un tanto mi percepción galdosiana,

la descripción de Emilia en sus cartas amorosas,

toda la influencia de su obra en el presente.

 

Salgo de allí inundado de luz y de ansia lectora,

observo extasiado la sonrisa de la gente,

antes de pisar las mismas calles, ya distintas,

que acogieron aquella multitud en su despedida.

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Poema 76: Caricias

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La caricia de la chica, mirando al mar,

el sueño reparador de esa mujer un martes

tumbada en el asiento delantero del coche,

la diosa sexagenaria desnuda en la playa:

cuerpo de mujer, esencia del mundo.

Envidia de esa mano repleta de caricias,

de la seguridad de un sueño en público,

del paseo nudista bajo el pelo plateado.

El azar te hace contemplar escenas ajenas

que no son para ti, mirada poética,

búsqueda de belleza, insondable observar:

unas flores o el cuerpo inmarcesible

que esquiva las frías aguas del Cantábrico.

Ella, recién estrenado su carné de conducir

observa con pasión el rostro amado,

lo sondea con sus manos, lo envuelve e hipnotiza.

Melancolía de la edad, tesoros gnómicos

escondidos en los pliegues de mi cerebro,

flores amarillas de los tojos espinosos,

el azul reverberante del mar en mis ojos,

un olor a hierba que emerge de los prados,

el viento ondulante sobre mi cuerpo desnudo,

la novela centrífuga que leo en la playa;

todo eso me hechiza y me conforma,

define mi deseo, lo moldea y expande,

maravilla y fuente de vida, luz propia.

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