Miedo

Dentro del coche te crees a salvo;

has levantado la cabeza un instante

del libro que estabas leyendo;

no lo has visto, mas

has percibido el movimiento.

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Tu instinto te hace bloquear las puertas

mirar por todos los espejos;

en medio del pinar sólo hay sombras,

el movimiento suave de la brisa

en las secas plantas aromáticas.

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Sabes que estos pinos enormes

suelen ulular con el viento,

aguzas el oído: nada, un relé del coche

o un moscardón que impacta

con la masa negra de la carrocería.

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Por tu mente cruzan imágenes

a una velocidad desmesurada,

sombras, fantasmas, espíritus,

animales salvajes, quizás cazadores

que pueden erróneamente dispararte.

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Dudas de los ángulos muertos,

te sobrepones, destierras ideas

poco probables, irracionales;

quizás ha sido un pájaro, o un conejo,

no debes estar allí y ese es tu miedo.

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Has perdido unos minutos preciosos

escuchando al picapinos,

evaluando posibilidades razonables,

sólo la fortuna del meteorito

te dejará salir de allí con vida.

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