Poema 343: El pruno

El pruno

El otoño del pruno es una maravilla,

el gran chopo se alza por encima y lo protege.

Sin embargo el sauce joven se entremezcla

entre sus ramas y lo asfixia.

El sauce, vigoroso ahora, morirá pronto

y el pruno huésped vivirá una viudez intensa

llena de mirlos juguetones.

Los colores cíclicos denotan su estado de ánimo.

En el canal, los patos violadores

trazan sus flechas acuáticas en la sombra

mientras llueven hojas coloradas.

El sufrimiento del pruno al perder sus hojas

parece tan intenso como un cambio hormonal.

Los runners del camino de sirga junto al canal

admiramos la belleza madura,

la decoloración progresiva de su estructura externa,

el aroma que deja en el aire tras la lluvia nocturna.

Libarán abejas en la primavera,

soportará podas y desnudez

para seguir floreciendo con tanta intensidad

y fragancia

que hará que todas las miradas se posen en él.

Poema 57: Los colores del domingo

   Los colores del domingoIMG_20151006_100555
Muda poesía en un día crudo de diciembre,
lees fragmentos en un inglés deslavazado,
observas las ventanas abiertas
de un calendario de adviento:
los niños cada noche ensamblan las piezas.

El cuarto de baño es mi oficina privada,
el lugar de las ideas, de las revistas
amontonadas, el inicio de un verso,
cuaderno de tapas negras, un boli
la conexión con el mundo vía wifi.

El paisaje a través de los ventanales
carece de color: niebla, grises,
el color del frío o de las lentas expectativas,
el río, masa de agua verdosa,
tinieblas entrevistas corriendo sobre un puente.

Un paseo para comprar el pan, el periódico,
para fijarme en las pequeñas maravillas
cotidianas: la impronta de una hoja enorme
y amarilla, ya barrida, sobre el suelo enlosado,
un logo rojo de perfecta simetría.

La mañana del domingo se fragmenta
en espacios inconexos, mi mirada
los amplifica hasta el infinito, los exprime,
palabras, un verso leído aquí o una palabra
allá: “scattered”, ochenta y dos millones de resultados.

Sonrío ante la lectura de un poema,
imágenes, voces, tiempos remotos, infancia,
tormenta de ideas frescas, palabras vertebradas
en torno a una dispersión de la imaginación,
un necesario hilo que hilvane el conjunto.

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