Poema 122: Fin del mundo

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Las noticias son un cúmulo de catástrofes y atrocidades,

la luz a estas horas es desoladora,

apenas llueve,

una feria de niñas vírgenes

o un maltratador elevado a la fama,

suicidas y sus familias,

engaños y corruptelas múltiples.

 

La ciudad se viste de normalidad:

una mudanza, niños madrugadores,

un enorme palomo turco sobre el semáforo,

mas la onda vital sufre una alteración;

imaginas un enorme electrocardiograma

o una onda sísmica

que ha perdido por un instante la regularidad.

 

Bastaría ese instante para la pérdida de la cordura,

el fin del mundo conocido,

hordas de caníbales se adueñan

de toda tu pátina de educación,

del aprendizaje constante y esforzado,

todo el castillo derrumbado por un epicentro

interno del que no puedes medir la escala.

 

Continuarán los giros planetarios,

el movimiento acelerado de las galaxias,

la vida infinitesimal en neuronas que amaste,

pero tu cosmogonía completa ha tocado a su fin.

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Poema 121: Pequeñas alegrías

    Pequeñas alegríasIMG_20160605_131735 (1)

El peso de las ondas o el editorial

caótico de un periódico

empañan la ilusión épica,

el sentido común popular en la noche de mayo.

 

Ni fútbol, ni cocineros estrella,

la lucha cuerpo a cuerpo

está en las trincheras internautas,

en porcentajes y sabias palabras.

 

La deriva americana, la xenofobia,

el extremismo del capital interesado,

nada es nuevo bajo el sol

de un cambio climático esperado.

 

Las pequeñas alegrías no traen dinero,

ni forofos prepotentes,

las balanzas no se equilibran por sí solas,

traen quizás una canción o una rosa.

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Poema 120: Matemáticas

MatemáticasIMG_4431

Una lección de matemáticas:

conceptos frente al cálculo gris,

el cómputo de cifras que nada significan.

 

Búsqueda de la lógica, inutilidad,

tras la enorme complejidad teórica

para un aspirante a ingeniero.

 

Confórmate con el final del proceso

el algoritmo simple sin apenas decisiones,

la banalidad de una fórmula,

y, ¡Eureka!, la potencia de un resultado

incuestionable y con apariencia de veracidad.

 

Cada día se sostiene en un complicado

equilibrio de lógica y esperanza;

la mente racional juega a ocultar lo inasequible,

a disfrazarlo de banalidad.

 

Te asomas a una puerta poética

y dejas que tus ideas se contaminen

y expandan por entre unos versos

traducidos, viajeros y sugerentes

del aspirante nórdico a Cavafis.

 

Ahí encuentras muchas verdades

y un tono vital alejado de la decepción

que sientes al fracasar tus poemas

o tus relatos, caminantes sin éxito

por un concurso que otrora te estimulaba.

 

Las matemáticas son un placer en sí mismas

patrones, atajos, procedimientos,

la facilidad para encuadrar decisiones,

el ritmo vital presente en el balance

de tu neurocórtex con tus sentimientos

sensaciones guiadas por el difícil

razonamiento geométrico.

 

Nada se te pone por delante: ni peligro, ni erudición;

consciente de que la gracilidad te abandona

admiras y valoras el respeto juvenil,

el tesoro de la vida sonriente por delante.

 

Estabilidad madura, placer inusitado

de todos tus sentidos, recompensa y puente

hacia la serenidad matemática del pensamiento.

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Poema 119: Exequias

          Exequias IMG_20170512_195847

Los pinos cargados de polen

son un arma química,

las orugas disparan al cuello,

vi pasar en el sueño un cortejo fúnebre,

plañideras por la anciana señora,

un teatro, una costumbre.

 

Los charcos se han vuelto amarillos,

reflejan un cielo muy oscuro,

la cúpula cristiana parece un minarete

recortada en el cielo,

las campanas tañen lentas en el sepelio.

 

El viento mueve la masa arbórea,

cóctel de agujas y polen,

un sonido de ultratumba

más potente que cien tambores

parece atraer a la comitiva sollozante.

 

El despliegue escénico es Romántico,

en mi sueño podría aparecer Zorrilla:

ese vago clamor que rasga el viento,

por fin silencio:

un picapinos y un palomo se lo disputan,

el sol se abre paso con dolor en el cielo.

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Poema 118: La luna de Gloria

    La luna de Gloria

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La luna de Gloria es marciana,

el cielo es un arcoíris circular,

la voz es grave y poderosa,

te transporta a su mundo original.

 

Una acuarela con moscas y hambruna,

otra con guerra y atroz bombardeo,

el viento es un torbellino de color pastel,

el dosel de la cama, dos postes eléctricos.

 

La cúpula rebosa poesía ingeniosa,

mi hija sostiene mi mano sudorosa,

la emoción del cielo estrellado,

de la palabra en movimiento cual ola.

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