El color del invierno

El lémur atropellado en la carretera

parecía el cadáver de un niño.

No puedo mirar alrededor sin ver

los mismos pinos angustiados,

la trenzas de orugas que los habitan.

El invierno urbano, tiene color de invierno;

el verano también lo tendrá.

Me como una manzana con delectación;

sus restos aún sin marchitar me miran intensamente.

He adiestrado mi mirada para los instantes

fotografiables, para las ilusiones poéticas.

Ya no quepo en mi cuerpo, debería salir corriendo.

Tengo la mirada atrapada en el frío,

en los detalles excelsos del invierno.

En el verano, el bidón ya no estará encendido,

las aguas del río no serán turbias y marrones,

no estarán pelados los chopos de su ribera.

La planta helada con aspecto fractal,

será un recuerdo antiquísimo bajo el sol.

El cielo está siendo devorado por un pájaro azul,

mientras el hijo del lémur bebe la condensación

del aire lacerante, en la ciudad gris.

Solo las plantas municipales resisten a los verdugos-jardineros,

solo su color es el color del invierno.