Poema 493: Cerrar los ojos

Cerrar los ojos

Lentitud, arte, tiempo, la vida

salir de cada asunto penoso en el que vivimos,

encontrar un motivo diferente,

música, miradas, emociones, recuerdos,

recuperar un instante, una figura,

una fotografía, una o varias decisiones,

el paso fugaz o el tránsito por una mirada.

Una escena con sábanas jalbegando,

diríase un templo de Le Corbusier

en el dominio de las monjas almidonadas,

mirada al mar, la naturaleza que conmueve:

tomates, perro, barca, azul.

El refinamiento de otra época y la libertad,

de vivir, de malvivir, de viajar, de olvidar.

La vida se concentra en pocos instantes,

en unas notas, en unas personas que están

y se van, abandonan tu consciencia,

en el impulso que te obsesionó esos días,

en lo que fuiste capaz de atesorar avaramente.

El encuadre es protagonista y talento,

el primor y la maestría de una secuencia,

el montaje capaz de engañar,

de crear una atmósfera íntima y exclusiva

como un poema concentrado en una mirada.

Nos vamos y nadie se quedará con nada,

el vacío, el lugar regenerado que ocupaste,

ni siquiera el bien o el mal que hiciste.

Poema 241: Recuerdos otoñales

Recuerdos otoñalesIMG_20191206_174259

En la luz decreciente de la tarde

veo danzar el fuego;

un encapuchado perpetra su modus vivendi,

otro parece huir del frío castellano.

 

Protestas y manifestaciones históricas,

miedo y ofuscación,

la retórica política es desoladora,

no así los futuros cíclicos de esperanza.

 

Estoy rodeado de objetos cuyo significado

son la memoria de mi vida,

un búho francés, una piedra volcánica insular,

aquella caja hecha a mano en la Praga comunista.

 

Están los libros que leía con avidez en mi juventud,

trofeos, la máquina de escribir,

cuadernos escolares que apenas recuerdo,

un cajón que atesora minúsculos tesoros.

 

Este espacio, esta silla, esta mesa,

me anclan a un pasado de formación y dudas,

a la inocencia que quizás ya he perdido,

al tiempo de los graves estudios y el deporte.

 

Es mi otoño, las hojas de múltiples colores,

el viento frío y la condena del frío a borbotones,

con horas soleadas y heladas nocturnas,

el tiempo maduro de tanta belleza.

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