Poema 307: New age

New age

Nunca vi un cortejo fúnebre en un lugar turístico,

eso se esconde y minimiza.

Y sin embargo por entre los canales de Amsterdam

pasaron seguramente barcazas funerarias.

Ahora los viejos han sido expulsados de la ciudad

con añagazas economicistas

y la promesa de comodidad y de contemplación

de hermosas vacas frisonas,

de kilómetros de invernaderos repletos de tulipanes.

Dice M que encontró a un niño volando una cometa

sobre las tumbas de un cementerio guatemalteco,

una imagen de agencia Magnum,

una declaración cultural

capaz de anular el Lonely Planet que venía usando.

La muerte en Venecia crea una atmósfera decadente

que se suma a los atractivos turísticos de la ciudad

solo en la imaginación del viajero

plagadas las calles, plazas e iglesias de cruceristas

con prisa como yo mismo.

Solo un funeral de estado es imaginable

bajo la sombra de la Torre Eiffel,

o en los alrededores desiertos en estos días pandémicos

de Times Square.

Pero sin duda uno puede encontrar en Youtube un funeral

colmado de boato y majestuosidad en la abadía de Westminster

o en la plaza de San Pedro.

Por las calles de Brujas avanzan los carruajes negros y dorados

en un desfile fúnebre impagable para un turista

afanado en selfies y encuadres imaginativos.

Surge una nueva era de muerte y espectáculo.

Poema 119: Exequias

          Exequias IMG_20170512_195847

Los pinos cargados de polen

son un arma química,

las orugas disparan al cuello,

vi pasar en el sueño un cortejo fúnebre,

plañideras por la anciana señora,

un teatro, una costumbre.

 

Los charcos se han vuelto amarillos,

reflejan un cielo muy oscuro,

la cúpula cristiana parece un minarete

recortada en el cielo,

las campanas tañen lentas en el sepelio.

 

El viento mueve la masa arbórea,

cóctel de agujas y polen,

un sonido de ultratumba

más potente que cien tambores

parece atraer a la comitiva sollozante.

 

El despliegue escénico es Romántico,

en mi sueño podría aparecer Zorrilla:

ese vago clamor que rasga el viento,

por fin silencio:

un picapinos y un palomo se lo disputan,

el sol se abre paso con dolor en el cielo.

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